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雨火燃烧的季节（转载）

秋雨总是让人在慵懒的梦中浮想联翩，延续着凄冷的倦意，渗入毛孔似的，只想这不知到什么地方还在透着冷风的被窝里能多一个人，多一个可以拥抱在一起，可以相互温暖一下的身体。



  无法跨越的距离横在我和她之间，看得见她微微盍动的嘴唇，却听不见她的呼吸，时空像一盏灯，她是那上帝毁灭人类时留下来的一缕摇曳的火焰，而我是那只追随千万年的扑火的灯蛾，还没有闯进她的身体，我却已经化为了灰烬，或者，带着残屈的身体挣扎在她的灯床下，仰望着，仰望着她妩媚的笑。我已经满足，闭上眼睛等待光的穿透，一缕青烟，是我的尸体，透析着冷漠的空气是埋葬我的坟墓……



  睁开眼睛，只是一个梦，一个像恶梦但却很凄美的梦。



  她却比我先睁开眼睛，雨声代替了她的呢喃低语，秋夜的寒意透过棉被，我们抱得更紧。



  秋天的早晨总是姗姗来迟，昨夜像那叶空难中幸存的诺亚方舟，背着氧气筒我们蜷缩在里面任凭其穿透狂风巨浪，或者停靠在夏威夷那深蓝色的港湾，飘荡的心有了暂时的归宿。外面的世界已经被思绪扩展了几个光年，甚至更远更久，在大海的边缘，那一颗星星还没有坠落，我们的身体却已经僵持得太久，需要伸展一下，像不适合于冬眠的动物却想要享受被世界遗忘、被自己遗忘的那种持久的瞬间，想要躲开那些尘世的伤害，于是终于睡了，睡了很久，一个雨的生命那么久，一段爱情的诺言那么久。就这样，突然感到饿了，饿的那么突然，饿得那么迅速，仿佛再晚一秒钟进食都会死掉似的。



   她已经离去，当我还在秋雨的缠绵声中冬眠的时候。她已经离去，那个昨天傍晚穿着红色衣裙，像一团火一样的女人。她还会再来，当我说需要她的时候，或者她需要我的时候。每一次她来时，都是为了排解那些一个人承受不起的孤寂。和她拥抱亲吻时，雨声总是变得那样的遥远。但她终究还是要离开的，离开我的身体。每一次的拥抱却会带来分离时更深的思念，更沉的孤独，于是在失落中渴望着下一次的拥抱。像一个迷醉于鸦片的孩子，在撒哈拉沙漠的中央寻找石头来修建一座王宫。



   白天没有王宫，因为王宫是用灯搭建起来的，只有到了晚上，衬着夜色的黑，它才会有金碧辉煌的*廓。白天更像一座冷宫，一座身体和思维的冷宫，那刀子一样的寒意总是残忍的把人的视线割断，然后生硬的塞进一层白纱，于是不敢打开窗帘，害怕远望，因为什么都不可能望得见，但是却听得见声音，声音好像从另一个时空传递过来，或者传递到下一个时空中去，而我只是一个看着这缕声音却不能和它交谈的石头——它会认为我是一块冰冷的石头，正如我认为它是一个陌生的路人一样。尽管我的心跳如火山爆发般炙热，但是却穿不透那层薄薄的雨纱，甚至穿不透自己身上的衣服。远去，再一次被空寂得如同一个人的森林包围。害怕那种看不见对方表情——笑、哭或者怒的相遇，因为这意味着一种拒绝，就像一个你不想看到也不想看到你的人却突然在一条狭窄的小路上相遇了，于是不得不僵持着神经彼此微笑，过后又在回忆中呕吐。



  偶然，会经不住窗外什么声音的诱惑，把窗帘拉开一条细小的缝，窗外只有朦胧的雨网，就像是睁着眼睛做梦一样。梦里没有人路过，我是一个卖茶水的。可笑啊，这种天气，谁会坐在那瑟瑟发抖的街边茶桌旁喝茶水。那个注定一文钱也卖不到的我，神情沮丧的坐在街头苦苦的守候。用一个吻的时间，变成了一个弯腰驼的背的老头，他笑着——满脸的皱纹像一个刚从坟墓中爬出来的尸体。



  他笑着对我说：看吧，这就是你。



  他说着话还试图来抓住我的手，要我与他同行，他说他可以让我长生不老。多么的诱人，可是在他的后背我看到了一块墓碑，墓碑上刻着两个字：欲望。而我还是跟着他走了，因为他可以让我长生不老。没有人告诉我这条路不可以回头，不过即使有人告诫我将会后悔，我仍然会执着的跟着他走，因为世上没有不后悔的路。



  有人走过来，在雨的那段短暂的停歇中，这段间歇就像丰腴的女人在打哈欠时抽搐的XXXXX，而那个人就从这段间歇中走过来。没有伞，湿漉漉的像撒了一身的白糖，是啊，我是多么盼望她的到来，盼望她从我窗台下那条被淹没了几个世纪的石板街边掠过，我拉开窗帘是为了什么，难道是为了看到别人紧蹙的眉头而增加自己忧伤的情绪吗，难道是为了听到没有行人的古巷里滴落的水声而平添自己内心的孤寂吗，不是的，从什么时候开始的时候，我已经习惯了她的路过，就像一个活动在时空画轴上的标本，她每天这个时候都会从这里路过，路过我的视线，然后消失，欣赏着她的美或者她的狼狈，她的狼狈也会在我将来的回忆中变成她的美。人的思维是很奇怪的，挂念总是能美化很多事实上并不美甚至有些丑陋的东西，因为在挂念中我们会忘记，忘记那些瑕疵，因为在挂念中我们会幻想，把村姑幻想成贵妇，把她衣裙上的泥点幻想成一朵爱情的玫瑰。



  她是一朵花，一朵飘浮在水中、我却永远也摘不到的花，尽管我卑微的思念已经把她无数的拥抱，但那瞬间的寒意却在我的身上制造了一个凄寒的颤抖，无情的提醒着我：她只是一个路过的女人，也许她已经有了自己的情人，而且她很爱他。快结束了，结束就是她走出我的今天，结束就是期盼她还会路过我的明天。



  明天她是否会来，明天我却还将痴痴的等待。落叶被秋雨打湿了羽翼而不得不紧贴在石板上，无法起舞，她流着泪眼睁睁的看着自己美丽的身体被污水淹没。这是一件让人心痛的事情：看着美好被丑恶无情的摧残，却只能那样的看着，无能为力或者无动于衷，任凭那一片落叶在挣扎中憔悴，在憔悴中死去。见证也是一种残忍，写着别人还没有愈合的伤口、还在疼痛的伤口，揣摩着那些永远都无法愈合的疼痛，我的手总是在微微的颤抖。曾经有过很多次这样的心悸，当我拿起画笔勾勒那一刻花的笑容或者是云的眼泪时，当我拿起相机要拍下妈妈的白发你渐远的背影时，当我拿起笔要写下一个人失恋时的痛苦时，那种感觉就像是在喝一杯调和着鲜血的酒。而在这凡事都会被人带入悲伤的现实中，有很多东西我们宁愿它是过客，我们宁愿自己是过客，让他们去痛他们的痛，因为我们的很多所谓的关心只能让他们更痛。

  这个季节就是那位好心过头的善人，她会轻轻的渗入到你的血液中，潺潺的流入你的脑海里，然后细细的在你的记忆中勘探，勘探那些疼痛的伤口，就像在大雨过后去那红色的土壤中寻找蘑菇一样。为了帮助你回忆，她还会化成一让你惊动不已的女人，引诱着你去展开自己的思绪，引诱着你去再次踩过自己的伤口，踩过别人留给自己的伤口。当那些曾经让你痛彻心扉的，但已经被自己用时间掩埋而你也很高兴不用再被它纠缠的往事又一次伴着西伯利亚的寒流渗入到你的毛孔时，不得不在无比的惆怅和失落中去追悔那个时空里的你。

  那个时空里的你，已经不是现在的自己。就像一个熟悉的陌生人，你对他笑，他却对你冷嘲热讽，你对他说：喂，不要那样做，你会后悔的，而他去仍然一意孤行。于是，你终于找到了一个人，一个令你笑不出来的小丑，他就是那个时空里的你。

  在回忆的路上有个凉亭，我们和过去的或者将来的自己一起坐在那里歇凉。谁也没有看到谁，即使擦肩而过甚至彼此穿透也会无动于衷。

  终于有人来买我的茶水，这个人我好像在什么地方见过，我们相互打量，但是没有握手，握手就表示了一种亲近，而我和他都讨厌这种亲近，只是那样无动于衷的相互看着。我为他端上了一杯茶，他往我的手心放了两文钱，因为好像已经有很久没有和人说话聊天了，嘴唇都有些不听使唤，于是我问他要去哪里，他没有笑，很深沉的说不知道，我问他是去送朋友或者已经和朋友分手了，他说不是，他说从开始到现在，他都是一个人在流浪。他说他必须一个人去完成一些事情，我问他是什么事情，他摇摇头说不知道，但表情流露出有些因为不被理解的悲伤，但却有些孤傲。

   他不知道自己要完成什么事情。照着镜子我看到，镜子里的自己左手端着一杯茶，右手手心里有两文钱。

   梧桐树叶被雨水缀满，终于无法承载肩上的重负，他飘离了母体，一生就这一次自由自在飞舞的机会，可是结局却是融入那污浊的泥水中。青石板上的苔藓，是否几个世纪前那位宫女和她宫墙外的青梅竹马的约定，约定没有能实现，她在宫墙里慢慢的死去，在永远的闭上眼睛之前，她落下了一滴眼泪，没有和着胭脂的一颗珍珠，滚落在了幽深哀怨的巷子里，碎了，碎片就是那层层薄薄的青苔，和一个飘落在深秋的哀怨的情结。



   朋友发来短信，短信像一根线，维系着我和这个世界的一丝联系，让我突然醒悟道：原来这个世界上并不只是有我自己，并不是只有我那些展开的回忆和回忆时的冷色调的情绪。在那或远或近的时空里，还有一些人，在为爱伤心着，在为恨痛苦着，在被仇折磨着。短信很长，一个失恋男人的思绪那么长，概括起来也就几个字：我和她（又）分手了。“又”字是我加上去的，之所以使用“又”这了是因为在这之前，他们已经分过很多次手了，之所以会分过很多次手，是因为他们每次分手后又神不知鬼不觉的复合了。神不知鬼不觉的旧情复燃，一件听起来有点儿浪漫，但却不怎么美好的事情。相信：心经过太多次的折叠之后也会变得失去韧性和耐心的。这一次的爱情能这样轻易的说分手，那下次的爱情又能有多长久？天长地久的神话越来越稀有了，那是因为在成长中我们都变得精明起来：不能在一棵树上吊死，或者说不能因为一棵树而失去一片森林，一个多么富有哲理的经济学理论。是啊，也许说不定有一天这个世界上会有谁创意一个“爱情商店”出来，然后按斤论量的销售爱情，而我们再也不用为爱情劳心费神、衣带渐宽了，只需排着队去购买就可以了。当然大家要讲秩序，守公德，不能插队。

  一点都不好笑的笑话，谁笑得出来 谁就已经是那家爱情商店的顾客了。

  一个小小的插曲而已，像开在秋天窗台边的一朵花。人的思维走了一段距离之后总是不得不被“爱情”或者与之相关“情欲”扫描一次，就像一个开在广袤的幻想之漠上的连锁加油站，于是任何枯燥的旅行，任何野蛮的旅人，都会在这里被爱情的纯油浸润一次。为那正在追求的爱重新燃起激情，为那怀里揣着的爱添上几缕温情，为那些如风逝去的爱送上最真挚的祝福。

  天已经黑下来，这个季节的白昼本来就渐短，而那惆怅连绵的雨更加使天空的心灵紧紧的收缩在一起，把世间万物早早的拖进了黑夜的魔咒中去。没有了冬夜的深沉，没有了春夜的思念，没有夏夜的躁热，这个季节的夜需要的是一杯暖茶似的温存。无需剧烈的交融，只要紧紧的拥抱，拥抱在一起，用思维的触角去拨动情人耳垂敏感的神经，她会颤抖，就像残留在古筝细弦上的那缕余音，轻松的撩拨着混沌不觉的睡意，我们一起飘在大海的尽头，沙漠的边缘。

  写作札记：散文应该表现人心灵的真实轨迹和世间万物的瞬间存在性，在散文里，瞬间的就是永恒的，瞬间的捕捉总是能表现出最持久的永恒。不要忽略那些看似微不足道歉的琐事杂物，事实上，没有了它们的存在，没有了这些琐事杂物的存在，我们的生活将变得更加的空洞，我们的生命将变得更加的虚无。

  在众多文体中，尤以散文最贴近人的本性，最能表现人的本生。所以散文是一只花丛中的蝴蝶，而不应该成为一只笼子里的孔雀。芸芸众生在路过这个世界时，本是平平淡淡的，甚至常常会因为无所事事而陷入一种缥缈的虚无中。散文就是一个无所事事的人在无所事事的时候，拿起笔用文字在纸上画出来的一张地图，一张心灵轨迹的地图。不要给散文戴那些太高太沉的帽子，什么“主义”“伟大”之类的东西，只能让散文在气喘吁吁中英年早逝。平淡的才是最真实的，散漫的才是最高雅的，散文不应该成为一个附庸高雅的伪君子，娇揉造作和浓抹重妆只能使散文失去他的灵魂。就让散文像一只蝴蝶一样，自由自在的飞翔在普通人心灵的上空。

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